Como pasa el tiempo, fluye por donde no tiene que fluir, a contrareloj, a destiempo.. el agobio del no llegar es constante, de la asfixia, de como se clavan las agujas del reloj en tu conciencia, seria magico como hacemos desaparecer el tiempo para poder someternos al yugo de la escritura artistica, son las dos de la mañana y mi lecho reclama el calor de mi cuero. Me ire sin magia, ni arte, ni escritura pero si llegare pensativo y paulatino, a mi paso, a mi ritmo sin estorbar.
Quiero llegar, a comprender lo que pasa en mi cabeza para escribir estas cosas que el sentido en ellas es ausente, en silencio y sin mas preambulos, dejan en desconcierto a la vil pureza de los sentidos guiados por las metaforas andantes por la superficie supralunar, pues tendremos que esperar 100 años de soledad antes de encontrarnos a nosotros mismos.
Aqui acaba la funcion de este juglar que juega con las palabras, las estiliza y las viste, las pone coquetas y hacen que se sientan importantes en un mar donde todas son iguales.
-Saludos-
No hay comentarios:
Publicar un comentario